Von einem Tag auf den anderen war die Katze weg. Das Schlimme an so etwas ist, dass man nicht weiß, was geschehen ist. Hier fahren zu wenige Autos vorbei, als dass man davon ausgehen kann, sie sei überfahren worden. Marder, Waschbären und Co., ja, die gibt es. Aber man hätte erwartet, dass die Katze flink und widerstandsfähig genug ist, ihnen zu entkommen oder gar nicht erst in ihre Fänge zu geraten. Dass hier jemand herumläuft und Katzen klaut, ist auch unwahrscheinlich. Natürlich kann sie theoretisch durch irgendein Souterrain- oder Kellerfenster irgendwo hineinfallen, wo sie von selbst nicht wieder herauskommt. Aber ausführliche und weiträumige Ortsbegehungen und Befragungen sämtlicher Nachbarn waren erfolglos.

Dass sie weg ist, schmerzt. Ihre ulkige Art, einen manchmal vor Freude im 45-Grad-Winkel schräg anzuspringen und sich am Unterschenkel festzukrallen, ihr ausführliches Schnurren, ihr streichelfreudiger, kugelrunder Kopf mit diesen klaren Augen, das fehlt. Aber auch die Strukturierung des Tages, bestehend aus dreimal täglich füttern und im Hof besuchen, geht verlustig.

Ob sie wiederkommt? Täglich reduziert sich die Hoffnung.