Whisky und Bier vor der Babette Bar. Und plötzlich kracht alles ein und Tränen laufen. Anspannung, Erleichterung, Vorfreude.

Und dass die EU-Kommission Deutschland verklagt, ist nur folgerichtig. Dass die Automobilindustrie ungestraft betrügt, mordet und verarscht, ist zersetzend und bösartig. Endlich war ein Startpunkt für Sedimentsumwälzungen gesetzt.

Da liegt dann dieser Mensch plötzlich vor dir: Mit Heparin-Bolus-Perfusor, mit Arterienkatheter, mit Pulsoximeter und EKG, alles voller Kabel. Es knarzt der Profusor, es blubbert der Sauerstoffspender, fast stellt sich eine akustische Segelboot-Assoziation ein. Der Pulsschlag als Piepen mit variabler, von der Sauerstoffsättigung abhängiger Tonhöhe. Eine Tasche auf dem Fußboden, die kleinen blauen Schuhe, die sich gerade in Fremdkörper verwandeln, weil sie wohl einige Tage lang nicht getragen werden.

Es ist gut, wenn das alles in einem Krankenhaus geschieht, wo die Ärzte voll Menschlichkeit und Zuversicht sind. Wo die Abläufe funktionieren und die Therapie ohne Verzug und leitliniengerecht eingeleitet wird.

Aber es ist noch besser, wenn man den zarten, zwischendurch fast verstummten Vogel morgen wieder ins Auto laden und seine Wohnung fahren kann. Wo er aufgepäppelt werden wird und wieder genesen wird.

Wie sehr man jemanden liebt, das merkt man vielleicht am ehesten dann, wenn er plötzlich für einen viel zu langen Moment in echter, ernster Lebensgefahr schwebt. Und wenn man sich mit schreckgeweiteten Augen in einem ruhigen Moment vorstellen muss, den Rest des Lebens ohne diesen Menschen zuzubringen.

Im selben Augenblick ist man glücklich, sich ein solides medizinisches Dreiviertelwissen angeeignet zu haben, um Wichtiges von Unwichtigem zu scheiden und irgendwann klar zu sagen: Jetzt aber in die Notaufnahme.

Es war wohl nochmal gutgegangen. Und umso klarer war geworden: Alle Wünsche waren sofort zu erfüllen, alle Pläne sofort zu realisieren.